Marcas Que São Como Mapas

Procurei por ti por todas estas ruas,

por todas estas casas

onde dormem velhotes e pequenas crianças zombam

dos vizinhos.

Procurei porque nada havia para fazer, e

nada do que fizesse me poderia trazer aqui.

Por isso, perdi-me.

Quando entrava pelas casas, julgava que te via

num quadro,

numa janela,

num retrato

onde me parecia demasiado semelhante a figura dos

lábios ou das pálpebras.

Aprendi que nada era assim. Hoje, seguro

com força os pedaços de papel que se rasgaram

quando comecei a caminhar

e ainda hoje caminho.

As ruas tornaram-se pedaços molhados da minha

consciência - não acredito em nada do que me dizem,

entre as janelas de paredes calcinadas.

A tinta que as rege cai.

Costumo pôr-me a olhar para elas, pensando

quiçá como seria se te desenhasse nelas, ou no

chão. Respondi-me que não poderia fazê-lo, porque

assim o mundo teria demasiado peso para suportar

demasiadas caras que apagar.

Suportamos o silêncio hoje, porque as palavras

já escoam fora do nosso corpo; perdemos o rio que

as mãos se tornam quando nascemos - perdemos a

inocência dos nossos rostos - e agora

vou para ali

para longe

de onde vim.

Perder-me-ei porque assim parece que se torna

necessário para viver.

Vou pedir-te que tenhas um nome antes

de adormecer. Vou ver-te - onde, não sei - mas,

antes disso, antes desse momento - em que se tornem

exíguos os nossos corpos - não direi nada:

não grito.

Permite-me que ecoe por aqui o que se

escreve dentro de mim: escrevo praias onde

nunca mergulhei, ouço conversas dos vizinhos que

doem como gritos, como criticas, como armas

arremessadas contra a minha sombra.

Como te disse: permite-me que me ecoe.

Evitei que me descongregasse pela terra, pensei

que assim poderia tocar-te no ombro e dizer-te

que estou aqui, onde tu não podes ver

onde as crianças não conseguem chegar

onde os velhos não conseguem viver.

Estou por aqui, enquanto te deixo permanecer

no cheiro que trago nas vestes, enquanto me dispo

e deixo que me vejas.

Agora tenho em lugar das minhas mãos uma grande

mancha azulínea, que me recorda que um dia aqui existiu

o mundo e que agora não há mais tempo

para nada.

Sérgio Xarepe

Bocas OnLine